Le thème d'aujourd'hui, ce sont les motards
Dans le désert, seul le vent murmure. La chaleur est suffocante, et toutes les créatures se sont abritées en attendant la nuit. Pourtant, l'homme au sommet de la dune n'a pas l'air d'être gêné. Il regarder le sable danser au grès du mince filet d'air chaud. Il attend. Il écoute.
- Un nouveau venu, hein ? Le silence reprend ses droits un instant. Un chuchotement. L'homme écoute. Peu à peu, un demi-sourire naît sur son visage anguleux.
- Prometteur, en plus ? Tant mieux, tant mieux. Peut être qu'on se croisera, alors.Rien n'est pourtant moins sûr. Le chemin est semé d'embûches, et bien peu en réchappent.
L'homme sort de sa poche une pièce. Côté face, un soleil. Côté pile, un crâne.
- Survivra, survivra pas ? Pile ou face ? Projetée en l'air, la pièce tourbillonne et disparaît dans le bleu limpide du ciel sans nuage. Sans la regarder, l'homme se détourne et rejoins sa bécane. Une demoiselle mécanique, savant mélange d'élégance et de puissance. Noire, bien évidemment. Tout l'acier est presque en fusion sous l'effet de la colère du désert, mais l'homme n'en a cure. Rien ne saurait être plus ardent que le sang qui chante dans ses veines.
Un nouveau sourire. Un rugissement. Ils sont partis.
Au loin, un éclair métallique fend le ciel. La pièce est retombée, le vent aussi.
Mais seul le désert aura la réponse.